SAUDADE

SAUDADE

Sonhei ontem que estava

com um pé em cada ponta

de uma ponte levadiça.

Não posso dizer agora

se isso é uma cena de filme

ou um delírio.

Cada vez mais a ponte subia e eu

prestes a desabar. Olhei no vão das

minhas pernas um precipício

abrindo a boca com fome.

Tenho medo de altura,

devo confessar.

Se eu não tivesse acordado

o que mais teria acontecido?

Gosto de — ou melhor odeio —

pensar que estou

ali ainda naquela ponte,

com as pernas quase arrancadas,

o coração disparado

e o medo do que vem adiante.

Hoje li no jornal

que João Gilberto

morreu aos 88 anos de idade.

O articulista —  porque já não

se vê um cronista por aí

dando sopa — disse

que com o João  morreu

a utopia de um país.

O que morre quando morre

um cantor? Seu paí inteiro?

Se tudo é mesmo cíclico,

Estamos cada vez mais perto

dos anos 1950. No pior e no melhor.

Ameaças de golpe, militares,

uma extrema-direita burra,

e um meio artístico em polvorosa.

Há algumas semanas,

dois filmes brasileiros foram premiados

em Cannes: “Bacurau” e “A vida invisível

de Eurídice Gusmão”.

“O cinema brasileiro

vive

sua melhor fase”,

disse um comentarista

— não, crítico não.

O rapper baiano

Baco Exu do Blues também

ganhou um prêmio

pelo videoclipe de Blusman.

Eu sinto muito, eu disse para mim mesmo.

Quis saber: desde quando o Brasil

precisa da aprovação europeia?

“Sempre — ouço — “desde que

ele foi modelado por mão preta

a mando dos portugueses.” 

Só vale o que toca 

as mãos europeias.

Distopia, utopia, nação;

palavras grandes demais

para caber tudo numa bacia só.

Sonhei ontem que estava

com um pé em cada ponta

de uma ponte levadiça.

Não posso dizer agora

se eu caí — mas o frio

na barriga que senti por último...

era o vento da queda?

Procurei num site de buscas

o que significa sonhar com pontes.

Tudo depende do ponto de vista, aprendi.

Se está sobre a ponte, debaixo dela,

passando por perto ou simplesmente

se você está vendo a ponte.

Mais medo eu tenho de pontes agora.

E de altura também.

O articulista reclamando

da morte de um projeto de país,

dono de si mesmo, parece saudosismo.

Sempre vi com desconfiança quem

dissesse algo assim.

Cadê o João para sustentar

na voz  a ponta de cá e a ponta de lá

da ponte levadiça do meu  sonho?

Talvez seja apenas saudade.

Chega de saudade?

A saudade (do futuro)

é um sintoma que se

vive em português.